Отец стихов мой не писал,
Тихонько строчки рифмовал.
Признаться честно.Мы не знали
И строчек этих не читали.
Читаю,завернувшись в одеяло.
Вот строки-Посвященье моей маме,
А вот и мне,а это-брату.
Здесь вся семья теплом объята.
Он был суров,немногословен,
Суровой жизнью, Нет не сломлен.
А здесь другой ,тут добрый,нежный,
Стихам он доверял свои надежды...
Прошли года,...отца не стало.
Тетрадь его в шкафу лежала.
Мы не смотрели,не читали.
А,если честно,то не знали
01.02.2014