«…Истина – хорошая вещь: она вознаграждает
недостатки писателя, который служит ей».
Чернышевский Н. Г. Что делать.
Хочу любить. Хочу, как лед растаяв,
В тебя протечь, сливаясь торопливо.
И суть свою на атомы распаяв,
Тобою стать и жить твоим порывом.
Чтоб ты пред жизни чувственным оскалом
На целого меня была сильнее.
Но отчего, желая и имея,
Я уступить не в силах в чем-то малом?
Пророков древних подвигом взметенный,
Я несть готов хоругви мощной веры,
В проломе встав, от дымной гари серый,
Готовый биться с целою вселенной.
Пред мной земля; я царь и за плечами
Гремят мечи крылатых воинов Божьих.
Но отчего, и небом привечаем,
Я даже в малом слишком осторожен?
Зачем, едва взойдет заря порыва
Себя всего безмездно роздать людям,
Вослед за ней встает вопрос пытливый:
«А как же я? А что со мною будет?»
И вскоре «я» все мысли заполняет.
Встаю, готов шагнуть, но буква эта
Как в пальцах слабоумного конфета –
Он на дворцы ее не променяет.
От «я» любимей я или сильнее?
Напротив – гаже буквы и не назвать.
«Я» - это Я-ма, Я-д, Я-га и Я-зва.
«Я» - это Я-рем каменный на шее.
Я в ней как птица в истукане медном.
Она во мне как червь в душистой сливе.
Она как сажа, как пигмент зловредный
Окрашивает всякие мотивы.
Но как презреть, как проклясть то, что лестно?
Как человеку заново родиться,
Чтоб, мерзкий Я-корь сбросив, раствориться
В любви земной и милости небесной?