И многие, когда меня не станет,
Начнут искать в стихах моих подвохи.
Пытаясь уличить меня в обмане,
Они узнают правду об эпохе,
В которую нам выпало пожить,
В которую не будет нам возврата.
И, может, вновь я научусь любить
С такой же силой, как любил когда-то…
Да я-то, впрочем, помню дни невзгод,
Часы тревог, минуты потрясений.
Меня любовь из прошлого зовёт,
Зовёт меня опять в тот парк осенний,
Куда уж не вернусь я никогда,
А если и вернусь, не встречусь с нею.
Её зовут большие города,
А я их зову верить не умею.
Куда иду? Чего ищу? Зачем
Ещё храню портрет её в альбоме?
Мы были с ней и не было проблем,
Теперь чужим я стану в нашем доме.
Мне говорили: «Время – лучший врач».
Но вот меня оно не излечило.
А ты, мой добрый ангел, мой палач,
Мне много раз с улыбкой говорила,
Что многие, когда меня не будет,
Поймут, насколько было всё нелепо.
Знать, я не зря писал стихи вам, люди,
Про наш режим, Донбасс и про Алеппо…
8 марта 2017 года