Вы живите, горбатые домики,
Петухами пропахшие вдрызг.
Там сирень, наклонясь к подоконнику,
Нежно шепчет про синюю жизнь.
Вы скрипите, родные, хорошие,
Мне от вашего скрипа легко.
Льется вечера звездная плошка
По лугам голубым молоком.
Я люблю вас, мои вы корявые,
Не утихнет тех чувств листопад.
Пусть заката багряные ягоды
Ветер радостью кинет во взгляд.
Я пою Вас, мои вы овсяные,
И в груди до тумана светло,
Словно вытерлось сердце усталое
Легкодымной зари рушником.
Ах, живите ж, мои вы заветные,
Сквозь порошу тоски и обид.
Там под ставень зелёными веками
Русь лампадкою зыбкой горит.