Я боюсь, по-другому из этой воронки не выползти,
Кроме как написать, я об этом почти не писал,
Ровно как из больницы на лист окантованный выписаться -
Что не нужно тебе, просто людям хорошим раздать.
Это слово о нас я несу через годы под сердцем,
Не решаясь рожать, потому что увы - кесарить
Мне придется себя как заштатному, блин, самураю,
Ведь оно уже бьет изнутри по шальной голове.
Мне уже не свинтить со своих припозднившихся родов
И уже не уйти от ночей вместе с этим и дней,
В них спасенье мое, пока душу я не изуродовал,
Не свернул все мозги, не вернул все на круги своя.
Только вот незадача - куда подевать это детище,
Ведь оно непременно последует следом за нами -
Так бывало всегда - что описано - будто бы списано,
Будто снято и стерто с закрытых навеки счетов -
Так вершится скирда на стерне от тепла еще желтой,
И ликует колхозник - сработать успел до дождя,
И солома для чучел становится нежной и шелковой,
А потом почернеет на фоне последнего дня.
Кто прочтет это слово - возможно пожмет лишь плечами,
Всяк не станет по ходу в такие нюансы вникать,
Потому что внутри - просто обыкновенное счастье,
И круги из цитат разойдутся обратно и вспять...