Она была талантлива, чертовски хороша
(мираж из подростковых сновидений)
В нагрузку к телу шла ещё мятежная душа,
А он был просто неизвестный гений.
Она в своём "пентхаусе" бродила неглиже
Штудируя Пелевина и Барта.
Он жил в однушке крохотной на первом этаже
И бредил философией Декарта.
Но, как-то поздно вечером, в двенадцатом часу,
Их случай свёл у старенького лифта
Он нёс из гипермаркета портвейн и колбасу
Она в руках держала томик Свифта.
Вот тут бы им расслабиться и сделать первый шаг
Объединив в античную фигуры…
Она читает Бродского и плача ест форшмак.
Он пьёт портвейн и спорит с Эпикуром.
Могло ли быть иначе всё? Наверное могло.
Но тут пора, пожалуй, ставить точку.
А хочет пусть допишет: "повезло – не повезло"
Шекспир, курящий нервно в уголочке.