|
Кривые улицы , сходя на нет ,
Метафизически закончились фонтаном.
В плену у ангелов искусствовед
Смыкается с гнилым, усталым
Атлантом , поместившим на плечах
Балкон , где вечером сидели при свечах
Он грел в ладонях маленькое счастье ,
Пока холодный дождь переполнял ,
Как ванну ,тротуар и становился частью
Речи , неизвестной до сих пор .
Он все стоял ,
Рискуя зарасти плющом ,
Покрытый лишь брезентовым плащом.
||
В этих рыжих краях солнце прячется
В кроне платана , солнце падает
В руки , на плечи ,
Оно тонет с монетой в фонтане .
А вечером ...
Вечером превращается в свечку
На балконе.
Его не уронит
атлант .