Если Он где-нибудь есть,
Он простит и полюбит,
Не разозлится и не осудит,
Стихи напишет такие, что не выплакать всех дождей.
Все дожди - слёзы грешных поэтов,
Никчёмных любовников под дулами пистолетов,
Музыкантов, поющих про детский кошмар,
Художников, лепящих хищный оскал,
Детей из несчастных семей и их братьев,
Флористок, создательниц свадебных платьев,
И твои слёзы
Когда-нибудь будут
В этом мировом океане,
Где, словно киты,
Плаваем мы с вами,
Плаваю я.
Плаваешь ты.
Ты знаешь, если Он где-нибудь есть,
Он - в восторге от твоих строк,
Хотя от них никому - плакать - не хочется.
Но каждому хочется что-нибудь крикнуть,
Тебе, в лицо, гневно и тихо,
Красочно, радостно, щекотно до боли!...
Хотели - собрали в ладони вишни горсть
И алый сок на дорогу вылили.
В нашем поколении поэты - не кровь и не плоть,
А лишь тень от времени.
Верить
Нам остаётся в то,
Что
Проверить
Не выйдет.
Как сказала одна девушка,
Поэты вырастают из одиноких детей.
Я выйду во двор и хлебушка
Голодным воробушкам дам, голубей
С рук накормлю.
Воробушки прыгают у моих ног,
Как слова вокруг одиноких поэтов,
Мы считаем упорно правильный слог,
Заглавные буквы, глагольные рифмы.
Глаголом в сердцах выжигаем пятно,
Собираем ладонями спелую вишню.
Знаешь, если бы не было здесь Его,
Из нас с тобой ничего бы не вышло.
Но выйдет - океан
Наших
Грешных
Слёз.