Пишу стихи, как женщин любят,
как любит жертва палача,
как пьют в жару, хоть ломит зубы,
из леденящего ключа.
…Я долго был от рифм в отрыве,
ведь в рифмах тех любовь жила:
как голубь, волочила крылья –
два окровавленных крыла.
Срослись, пусть криво, переломы,
замылась шрамов синева.
И чувства выбрались из комы,
душа подумала – "жива..." –
превозмогая боль, взлетела...
Ничто не лечит, как полёт.
Взахлёб пишу, и нет мне дела,
что вновь судьба картечью бьёт.
Сквозь боль пытаюсь, по спирали,
набрать былую высоту.
…Меня поймут все, кто взлетали,
когда взлетать невмоготу.