Что значит счастье для меня? –
Моя рука в твоей руке,
Дыхание в затылок…
Немного грубое, безо всяких предпосылок.
Мои глаза в твоих глазах,
И взгляд, пронзающий насквозь
Под кожу. В тишине. И сладкий страх.
И будто бы всерьез.
Я обещаю, что без слез.
Прости, но обещаний не верну,
Да и тебе они некстати, в общем:
Другими пользоваться будешь точно,
Других любить будешь заочно,
Но не меня. Увы. Прошу
Храни меня в архивах лжи!
И мне себя немножко одолжи –
Хоть тень, хоть взгляд, хоть дрожь…
Опять повсюду эти миражи,
И ложь, и ложь, и ложь.
Что значит счастье для меня? –
Твои изящно черные глаза,
Дыхание немного с аллергией летом,
С простудой осенью, зимой…
И мой вопрос остался без ответа.
В упор зрачки, как будто и не мой. Чужой.
И знаю я, что сладко где-то спишь,
Что снится мне, увы, не угадать.
Кого мне остается презирать?
Себя?
А больше некого.
Ведь ты не виноват, что ошибался.
Ты не любил. Ты просто каждый день в меня влюблялся.
Быть может, я влюбляла, а потом
Сломался механизм, к чертям система!
И связки перетянуты жгутом.
А может, я дышать тебе мешала?...
Без доказательств эта теорема.
Да только… Лишь в твоих руках я оживала…
Увы, ты по-другому научил дышать,
И в голове какие-то тупые строки.
И мне, конечно, больно вспоминать,
Но этим я живу сейчас, и это не отнять.
Я буду кожу драть, я буду умирать.
Хотя не смотришь новостей ты сводки.
А что еще сказать? Не знаю.
Ну, вот и все. Пока. Давай.
Ты вспоминай меня, ее ночами обнимая,
Да только именем моим ее не называй.