Здесь нет меня, а есть мои сады,
мои дороги, реки, горы, степи.
В них отголоски счастья и беды,
как меж страниц сухой полынный стебель,
хранящий долгий терпкий аромат,
несущий следом шлейф воспоминаний.
Так почему-то мелочи хранят
и радость встреч, и холодность прощаний.
Здесь сны и тайны, письма и стихи,
я в них, как оказалось, многословна.
И это всё - лишь мелкие штрихи
к портрету, что ещё не дорисован...
*из черновиков