Это просто мгновенья, что тихо ложатся на лист,
И какое им дело до слов посторонних и глаз.
Это просто мгновенья, где помыслом тайным ты чист,
И когда проживаешь их новую тысячу раз.
Позади слишком много, кичиться чтоб шлейфом пера,
Впереди ещё больше, чтоб бросить в огонь все стихи.
Это просто мгновенья, ветров шелестящих пора,
Это просто попытки чернилами скрасить грехи.