Из цикла НЕПРАВИЛЬНЫЕ СТИХИ.
Мыслишка колет, словно гвоздь: хозяин в мире я, не гость,
но почему же, чёрт возьми, природа каждый миг клеймит,
когда я начинаю спорить, уверенный в своём не вздоре,
что не она, а я в фаворе
среди бессмертных звёзд галактик,
пусть не де-юре, а де-факто?
Существ разумных не найти от нас до Млечного Пути,
никто сюда не долетит и не испортит аппетит
желанью приспособить атом быть мирным или быть солдатом
при стычках со своим собратом,
живущим по другим законам,
чем я, прародиной рождённый?
Прости, неведомый Сварог, языческий, но всё же Бог,
я в высший разум не могу поверить, значит, я в долгу
у совести своей реальной, не обывательской, нормальной,
порою склочной и скандальной,
необъяснимой и тревожной,
на крест похожей придорожный…
Гоняя нервную строку всегда направо по листку,
пытаюсь увязать в клубок серьёзность мыслей, а итог
по тем туманностям разбросан, где не решаются вопросы
ни летом, ни весной, ни в осень
любимого до боли мира,
созревшего для харакири…
«»»»»»»»»»»»»»»»»