Хорошо нам было в месте,
Дом отцовский нас берег,
Где теперь найти нам средство,
От напастей и тревог.
Идут года как пилигримы,
Уходят дни в небытие,
Как далеко мой край любимый,
Где детство давнее мое.
Там бродит сон тишайших вод,
Закат придет не писанной картиной,
Там месяц на небе плывет,
Окутав степь тончайшей паутиной.
Там по утрам восход встает,
Десницей огненной на небе,
Там даль всегда к себе зовет,
Бросая в степь горстями жребий.
Там пахнет хлебом в доме нашем,
И печь побелена на пасху,
И тесто в кадочке заквашено,
Взойдет опарою грудастой.
Разбросало нас по свету,
Дом стоит один пустой,
Он ждет,-он ждет от нас привета,
С давно утраченной мечтой.
Когда метели кружат землю
На окнах вздрогнут занавески,
Наш дом всегда к себе приемлет,
Без телеграммы и повестки.
И этот выцвевший бугор,
И ветла тонкие у пруда,
Затуманят чей-то взор,
С надеждой маленькой о чуде.
И вдруг раздастся детский смех,
Качнутся ветви старых вишен,
Он нам отпустит вечный грех,
Шепча калиткою чуть слышно.