Ты с миром во многом несходен,
Признайся, заметил не раз
Насколько закат старомоден
И как он приелся для глаз.
Туман, что в одних будит чувства,
Другим обещает бронхит...
Всё это - проделки искусства,
А жизнь только делает вид,
Что всем заправляет... Заложник
Совсем не своей головы.
Сей спор отражает художник,
Нередко никчёмный, увы!
И мы равнодушные с виду,
Молчанье храним посему,
Тая свою к Жизни обиду,
А надо б к Искусству... К нему.