Дорога долгая и дремлет день в долине,
окутан тишиной.
Полдневный зной стрекочет колкости
в степи,отстиранной дождями.
Стрекозы,оставляя вязь в луче искристом,
усердно пишут стенограммы,
резвясь в стихии света.
Здесь
откровений вектор мимолётен
и лёгок сон короткий,
до опьянения
дурманом трав,рапсодией сверчков.
Она колышется на травах тонких,
неуловима,как мерцание минут,
шуршащих шумно на ветру щемящем,
несущем ливни в суховей полей,
где детства лень
бродила с Бёрнсом в сумке
и время замедляло бег,
купая степь в ультрамарине утра,
в просторе, стерегущем будущий успех...-
пехоты,
жить хотевшей,созерцать,грешить,
употреблять по назначению глаголы,
что с языка слетали,как плевок
и застревали в словарях,архивах и альбомах,
в которых боль и счастье
мотыльком
между страниц мелькает
с фотографии улыбкой,
проросшею в пыли,
воспоминания о прошлом,
простёртом в гулком лабиринте рифм
даров и дат -
данайскими дарами
и позабыв пуанты,
пархает радость - стрекозо
на искорках луча
и не крылатых сладкою свободой окрыляет
на склоне дня - душа.