Не надо держать любимых, не надо считать ушедших,
Какая разница - сколько - таких вот, произошедших,
Когда они - только тени, без тела и без тепла,
Хотя ты их тоже грела, согреть только не могла.
Стирается то, что помнишь, как если тереть песком,
А раньше казалось - холодно щёлкает над виском,
Как будто и жить без него, и умереть - никак,
Но время проходит медленно, окутывая во мрак
Все точечки, складочки, шрамы, которые знала ты,
И от которых, казалось, больше ещё красоты.
Снимай со стены портреты, не место им в доме твоём.
Не стоит так долго помнить ушедших своим путём.