Под вечер мы становимся другими, -
Опустошенными, усталыми и злыми,
Не чувствуя в любови утешения,
Находим в одиночестве прошения,
Ведем с самим собою разговоры,
Ругаемся и выясняем споры,
Отчаявшись совсем, в кровать ложимся,
И, может быть, кому-то даже снимся,
Но только вечером, увы, мы настоящие, -
Простые, честные, хоть и совсем увядшие,
Но мало, кто знаком с нами такими, -
Когда мы расплетаем все клубки тугие,
Когда мы сбросим надоевшую нам маску,
Когда мы смоем всю дневную краску,
Когда останемся стыдливо неприкрытыми,
Когда за день мы уж сто раз убитые...
Под вечер мы становимся другими, -
Усталыми, простыми... Никакими.
Но только вечером мы можем не бояться,
Что нас раскроют, и не надо притворяться.
Сидим мы молча, чувствуя усталость,
И дружба ближнего, увы, уже не в радость,
И все, что было, набело истлелось,
И больше ничего нам не хотелось...