Узнав о смерти Дм.Хворостовского
И город в тревоге, что дальше, кто знает,
похоже, зима потихоньку вползает…
Но рано зиме пока, в общем-то, рано…
В ушах – баритон ещё, плачет сопрано…
И всё, что торопится в осень родиться,
ночной подворотне сгодится, сгодится…
Кто я в этой осени, листьях и мусоре,
и что происходит со мною, не в курсе я…
И лист, что пульсирует в финишном вальсе,
становится пульсом моим в моих пальцах.
Опять умираешь… Деревья нагие…
Тебе же не больно, пусть плачут другие
Рождаешься в осень? О кей… Кричи!
Что я - мостовая, я - стен кирпичи!
Мне с ними удобно, похожи утробно
по мне же идут, и мне же подобны
прохожие редкие, тоже тревожны…
Да, как же так можно? Наверное, можно…
Спроси у меня, подворотни убогой,
на что же мне эта ночная тревога…