Ветераны процессией скорбной бредут
в супермаркет за толикой чёрного хлеба.
Им за что равнодушное звёздное небо
посылает безрадостных дней череду?
Синтетический бинт (вновь забыл поменять)
бередит, как наждак, застарелую рану.
Мне понятна причина того, что тирану
начинает страна поклоняться опять.
Поневоле вспомянутся те времена,
где вершители Вех Путь свой к Правде искали,
где на ткацких станках круглосуточно ткали
бинт и ткань (и людей) лишь из хлопка и льна.
Одинок, доживает свой век ветеран,
Доедая свой пуд щедро выданной соли.
Не снимают лекарства фальшивые - боли.
С высоты постамента взирает тиран.
Старику не согреться под ветхим плащом,
и кусает мороз сквозь одежды прорехи.
Жизнь - не сахар, подкинет ещё "на орехи".
А до пенсии бездна - неделя ещё!