Мисс Блимм на окне попивает горячую камру,
Сэр Макс видит свои чудные сны о сказках,
Пусть наша любовь никогда не станет драмой,
Пусть летит себе ввысь на волшебных салазках.
Буривух или Феникс, да кто там сидит ещё?
Устроим перфоманс, театр, зажжем же костры!
Я верю, я знаю, я чувствую рядом твоё плечо…
Угловатость жизни, братья и сёстры, понятие «мы»,
Кровные узы стали слабы, будто бы это дым,
Сигарет, что всё ещё курит прекрасная мисс Блимм.
А что ещё делать? Ты чувствуешь, мы же горим, горим,
Кто в нас выстрелил? Ангел, Чёрт или Херувим?
В череде из веков и столетий, пару жизней назад,
Художник писал на картине пером… Любовь.
Выдумал, глупенький, свой персональный ад,
Проливал километры слёз, расплескивал кровь!
Зачем же холсты портить, да малевать за так?
Зачем же всю душу свою, вот так навылет?
Видишь? Слышишь? Вселенная посылает знак,
Он в небе висит, это наш с тобой вымпел.
Сумасшествие на двоих, а может быть счастье?
С каким же концом будет эта странная сказка?
Всё зависит от нас, мон ами, и, поверь мне, в ненастье,
Глядите на бури лишь с прямотой, без опаски!