Время быстротечно: вот Гея еще ребенок – гуляет сама и сочиняет невероятные истории, сказки, вот ей 14 и она рассуждает как взрослая женщина, пишет дневник и по - своему счастлива.
Да, в разное время Гея употребляла слово счастье, и оно для нее, всегда имело свой смысл. А сейчас какой смысл этого слова.
Счастье! Счастье! Счастье!
Оно гулким эхом звучит у нее в ушах. Где потерялось, где заблудилось ее маленькое хрупкое счастье? Сейчас оно как тлеющий огонек в камине ее жизни: легкий дымок, редкие искры озаряют темноту камина и он, уже совсем не греет, а только дымит, напоминая о том, что когда то там пылал огонь - огонь страсти, любви, доверия, поддержки.
А может это был сон? Или сейчас она спит и хочет проснуться в то время. Но в какое время, когда? Господи, как же страшно, когда ей проснуться? Когда она была счастлива? Все было обманом, игрой, ее фантазией, вымыслом. Гея сама создала своего идеального творца, своего мастера. Она была его творением, и обоготворила его, она растворилась вся в нем: в его жизни, в его мечтах, словах. А что теперь – кучка пепла в камине ее жизни и как все начать сначала? Все с нуля? Гея обернулась, она смотрела вокруг, а видела пустоту.
У ее творца были мечты, а у нее Геи какие были мечты? Слово мечта, в лексиконе Геи не было такого слова, о чем раньше мечтала она? Все обыденно, все на один день вперед.
А как же она? Где она, где личность цельная, уверенная в себе, самодостаточная, где она Гея? Она полностью принадлежала ему и зависела от него. Если она не видела в себе личность, то, как он, ее творец, мог увидеть ее, познать ее, доверять, открыться ей Гее?
Почему все так поздно и безвозвратно, почему нельзя отмотать время назад и все переделать, прожить эти почти четверть века по другому - по новому.
Она всю жизнь была открытой книгой, которая пылится на полке, но почему ее творец не читал эту книгу, не видел в ней цветные картинки, не листал страниц. А сам он был толстым томом за семью печатями – книгой никогда не раскрывшейся ни для кого и в том числе для нее Геи. Все чувства, переживания, эмоции он, ее творец, ее мастер, всегда держал в себе.
Почему думая о нем она его так называла? А какое имя она ему сейчас даст – тайный любовник, настолько тайный, что он и сам про это забыл, или делает вид что забыл. Ее любимый, ее желанный, ее творец – почти как Бог для нее всю жизнь. Почти забыл, почти не помнит ее шелковистую кожу, ее горячее тело, ее ласковые губы, ее жаждущие шёпота ушки. А любит ли он ее Гею? Да, любит и без ее темных глаз, странной улыбки он не представляет своей жизни.