Умываюсь печалью, увы - не чище,
Ни румянца, ни блеска в застывшей маске.
Под дождем в ноябре, без чувств. Как нищий -
соскребаю с асфальта последние краски.
Жаль замерзшей потраченной акварели,
Но тебя нарисую на серой дымке,
На деревьях, голых, в продрогшем сквере
И по почте пришлю осенние снимки.
Ты – как шелест песка, запах стройной липы,
Треск лесного костра на рассвете, песни
Птиц, что с веток срывают скрипы…
Я люблю тебя, нет ничего чудеснее.