Отгорел пожар листвы последней.
Небо зябко ёжится, а снег,
выпавший негаданно намедни,
тает обречённо. И разбег
времени стал явственней намного,
и душой уставшей ощутим
ход часов.
Пустынная дорога
ждёт кого-то. Словно белый дым,
стынут за околицей туманы,
и тайком из низких грозных туч
смотрит взглядом грустным и обманным
сонный, постаревший солнца луч.
Выйду к редкой роще на пригорок,
где с утра стоит сорочий грай,
с тёплой мыслью: ты и в осень дорог,
Богом позабытый отчий край!
Буду ждать, когда родится вечер,
слушать дождь, как слушаю метель,
и смотреть, как тянет мне навстречу
лапы встрепенувшаяся ель...