ПЛОДЫ ПРОСВЕЩЕНИЯ
Ну что за бред, - сказал редактор, -
Вот! Слышите?
На поле трактор.
Когда вы рядом - он грохочет,
Вы удалились - он стрекочет,
На гору вылезет - рычит,
Работу кончил и... молчит.
А вы?!. Опять в потёмках слова -
Сентенции, стенанья, "зовы"
И эти, как их... "откровенья",
Так неконкретно - к сожаленью.-
Он прав - суровый мой редактор.
Я старомодный птеродактиль
Среди поэтов современных
И эпигонов откровенных.
Ну что за варево я стряпал,
Чего варил, чего наляпал?..
И варево своё густое
Я сдобрил уксусным настоем,
Убрал желе, добавил перца
И окропил всё кровью сердца...
Язык в огне! Солоновато...
Зато в стихах исчезла вата
И появились ямы, кочки,
Цибуля, редикюль и квочки, -
- О чёрт! Воскликнул мой редактор,
Однако, это ли не фактор -
Конкретный взгляд на мир и вещи
Поэта взял в тиски и клещи!
А было что?! Мозги в сметане,
Вот то-то, все вы графомане,
Всё балычка вам, да икорки.
Ужо! Такой дождётесь порки -
А я плеснул в стихи касторки...
- У, графоплёты... О-о-о-й!..
Су-тя-ги-и-и...
Где туалетной взять бумаги?!.
!!!. . . . . .
Н-е-е-ет... Не бумаги-и-и...
Тряпки-и-и...
Прачку-у-у... , -
А я открыл аджики пачку.