Над Ленинградом день поник,
чуть призрачным явился вечер.
Затрепетали в лужах свечи
неоновых лампад и лик
светился человечий.
А окна, мытые дождем,
далеким, теплым манят светом,
но оставляют без ответа
призывы тихие «Мы ждем...»
теней под старым фонарем.
Нева. Исаакий. Мокрый дом.
Быть может, мне приснилось это?
1981