Зимний ветер гладит холодными пальцами конскую гриву.
Камни подставляют стылые бока лучам солнца.
Оно, утратив лимонную сочность цвета, тусклым пятном висит в небе.
И даже тень моя полна сожаления о чётких контурах летнего дня.
Мой маленький пони, это место, где мы теряем свои имена посреди бесснежной зимы.
Где прошлое умирает и призраки его развеяны декабрьским ветром.
Тень моя – последнее прибежище прошлого, холодным грузом ложится на конскую гриву, не желая упасть на камень, на траву, на беспамятную землю.
Потерпи, мой маленький пони, – она тяжела, но стоит мне качнуть узду и мы сбросим её с твоей спины.
Всё тяжёлое должно упасть. Всё тяжёлое. Должно. Упасть.