Всё умрёт, и исчезнут следы,
А метель заколдует тропинки.
На дорогах здесь ставят кресты,
Но сердца не пронзишь даже «финкой».
И не ведом чащобам покой,
В них разносятся хриплые стоны.
Вновь Морена кривою клюкой,
Набирает себе легионы…
Ноябрь, 2017 г.