А кто из вас, хоть раз, вопросом задавался,
Зачем нам жизнь дана, что делаем мы в мире?
Неужто участь скромная ждет каждого из нас,
Существовать и источаться в своей пустой квартире…
Нет, люди, все не так
Мы с вами сами над собою властны
Такую участь может принять лишь простак
Для уникальных душ такие мысли страшны
И Воланд был не прав в Булгаковском романе
Сказав что человек не управляет сам собой
Лишь глупый вертится в слов дьявола обмане
Лишь умный броситься за жизнь в последний бой
В тот бой, который никогда не выйдет завершить
Где раны, это то, о чем не плачут в жизни
Где боль утраты ближнего на сердце не зашить
Где нужно усмирять свои желания и капризы
Где слово сделать как приказ, не терпит тени отлагательств
Где слово матери – ЗАКОН! Где честь не видит посягательств
И где отца слова простые, пронзают лезвием ножа
Тот бой способен тот осилить, в чьем теле главное душа!
Душа способная любить. Любить как мать родного сына.
Душа которой детский плач невыносим,
Душа в которой можно видеть жизненную силу,
Душа, которой близкий человек любим
Мы своей жизнью управляем сами, и даже иногда того не видим,
И сами строим для себя своей же жизни призму,
На том пути один себя же съест в упреках и обиде
Другой же разовьет в себе задатки для харизмы
И совладав с собой поймет, что жизнь – палитра красок
В которой переливы самых удивительных тонов
И осознав что нет у жизни кольчатых оградок,
Освободит себя от увядания оков
И вот он вновь воспрявший, молодой,
стоит и озаряет мир улыбкой,
Тот кто не побоится за себя пойти на бой
Тот, кто не станет для себя лишь тенью зыбкой