А, может, рванём, не глядя,
На самое чёрное море?
Я помню страшилки дяди
О Бунинской «Мандрагоре»,
И Пушкин под Аю-Дагом,
Пленённый опальным раем,
Бродил непоспешным шагом,
И слёзы Бахчисарая
Вонзались надолго в память,
Как творческие занозы.
А Юг, он способен ранить
Поэтов, титанов прозы...
Там все прикасались к лаврам:
И мудрые, и не очень.
И грекам, и местным таврам,
Он дорог был, между прочим,
Пусть даже порой мятежный.
А волны и чаек крики,
И каждый музей прибрежный -
Хранят до сих пор улики.
И, может быть, только ради
Всех этих сокровищ, вскоре,
Давай-ка рванём, не глядя,
На самое чёрное море.