Ты не тот, кто грустит по дамам,
Ищет облики их в тени
По бульварам, аллеям и барам,
Кто теряет в тоске своей дни.
Ты не тот, кто слагает поэмы,
Надрывая душевный свой строй,
Ты себя причесляешь в богему
И не знаешь ты ни одной,
Что достойна любви твоей гадкой,
Этой россыпи горсточки чувств.
Ты не тот, кто смотрит украдкой
На уста, как в творение искусств.
Ты не ищешь в них тайн и загадок,
Так чего же молчишь теперь?
Ведь внутри тебя тишь и порядок,
Беспокойств не задела метель.
Так чего ж над моей душою
Мельтешишь ты и руки дрожат?
Я давно не больна тобою,
Хоть закованна в чёрный наряд.
За своим изумрудным эго
Ловко прячешь ты страхов вихрь,
Чтож, не хватит тебе и века,
Чтоб мои страхи искоренить.
Ты глупец, хоть слывешь иначе,
Ты притворщик, игрок и лжец.
Я же пройжитого не прячу,
Это мой из тернА венец.
Ты тащи свой крест за спиною,
Волочи, покрывая боль
Тем, что дамы гроша не стоят,
Умертвляя в себе любовь.