Вчера из книги выпали страницы.
В них говорилось о любви к тебе,
Другие имена, места и лица,
Но это словно знаком было мне.
Там между строк бурлил фонтан эмоций,
И в каждой букве драма бытия,
А в целом, это малый сборник лоций
Для капитана Жизни-корабля.
Как выпали, едва могла заметить.
Ни бурь, ни пекла – тихий летний день.
И даже дочитав и не приметив,
Поставила б на полку без потерь.
Но выпали и это всё непросто,
Я вклею их на прежние места.
Быть может знак, но задаюсь вопросом:
Из памяти ли вырву не щадя?
Софи Браун