Опять старинные трехтонки
Везут затяжки да горбыль.
И ветер дует в перепонки,
Облагораживая быль.
И пыль летит под все колеса,
И из-под них и вдоль, и вдаль.
И почтальон, как знак вопроса,
Все нажимает на педаль.
А над копрами блещут спицы
В глубоких, гулких небесах.
И синевой сияют лица
У каменщиков на лесах.
И пацанва в бесцветных майках
Следит, смиряя сердца стук,
Как по колонне первомайской
Плывет плакат над лесом рук.