Жизнь на ущерб идёт, надежда в перигее,
мысль смотрит возле дня сны камбалы со стажем...
Взгляд топчет карту потолочных трещин: "Где я?"
Дыра окна, скрипя, подмигивает: "Там же."
Похоже... Сеткой параллелей стёрт хребет, а
дурной вопрос свербит, изводит, как простуда.
- Что смерть бессмертна - аксиома. Так откуда
берётся вера в обязательность рассвета?
...В глухую ночь свет говорит с замёрзшей кожей -
рывками солнца из надира дробь мурашек:
- А что, бывали прецеденты? Хуже кражи -
не отдавать себя. Пока живой - ты должен.
А там и смерть умрёт... Сказать "поверь" - глупее
попыток черпать блюдцем маятника вечность.
Дожив - узнаешь. Просто ждущему труднее:
его вопрос "когда?", а делавших - "успею?"
А возразить ему и нечего, пожалуй...
Моргаю в темноте: "Ну да". Рассвет рассмотрит.
В ответ оттенок темноты драконьей морды
блестит улыбчивым: "Сегодня встану алым".