Полная луна желтит - свечой,
поднесённой к перстню с аметистом.
Сон по руслам сумерек течёт,
слёзно-тихий, невозможно чистый,
мимо пересохших губ - белы,
запертая дверь для подаянья,
и черны от сгрызенной земли:
не для клятвы, для непокаянься.
"Глупость: в яме, но на высоте..." -
шепчет муравей травы колонне
над лицом... Молитва, не взлетев,
стынет, задохнувшись меж ладоней.
Сердце объезжает боль, силком
угощает сказками, как хлебом...
Ночь кружится серым мотыльком,
не рискнув коснуться кожи слева.
Час Быка сворачивает кровь -
камень жертвы в крепость заклинаний...
Воля - встать у зеркала миров,
не смущая Истину дыханьем...
В небе, потемневшем перстне мага,
Кротки звёзды: "Заслужив, проси..."
Но для у'тра не осталось сил,
и до смерти вновь не хватит шага.