Поэт состоит из чернильного моря,
Что плещется бурно внутри головы.
И мыслепоток как всегда непокорен,
Он мечется бурей гонимой волны.
Так много идей и так много эмоций,
И как воедино всё это сложить?
Со знанием дел, композиций, пропорций
Мне хочется душу свою разложить.
Но вновь не сдаётся бунтарское море
И в строки себя не даёт заковать.
И бьётся в испуге, как будто в неволе,
И грезит оковы мои разорвать.
Взрывается пеной, бурлит, содрагаясь,
И хочет, так хочет заполнить мой стих!
Волшебным процессом своим упиваясь,
Отброшу я прочь сотни строчек пустых.
Я денно и нощно фильтрую чернила,
Читатель же просто наполнит бокал,
Осушит его и наполнит все жилы,
А море утратит враждебный оскал.