Море волнуется раз... сто тысяч глав - на сто вёрст пути.
Помнишь последний вальс или ковчеги чужих крестин?
Греевский эшафот, победоносных турбин завет!
Коли не повезёт - где скарб причинных колод примет?
Дольше, в колодезь, рюш, и с бакенбардным костром извне...
Я покидаю трюм. Верных собрание на холме...
Истинный Камелот. Прорезью венных скрижалей грот,
солнце идёт в уклон, не пощадивши морских пехот.
Надо ускорить шаг - но сопричастен к дверным тискам.
"Время" - земельный шар, я выбирал тебя по кускам
рам за строкой фортун, и околдован бинтом частот.
Где мой злосчастный Крюк, тенью боявшийся всех часов?
Медный в осаде дым, идёт война - дотлевает Рим.
Память, как карабин, где веют сказки несмелым Гримм,
сердцем глубин зияв, дань вознося на немой заре,
пасынков уводя, как коренелый в снегах гарем.
Пусть им - сатин-тропа... Венчаный берег ещё не здесь.
Горным вином пропах... и на сто первой* - он виден весь.
Сорной* крапит Гольфстрим, каст серных иго пока свежо.
"Имя" - рубежный штиль... и алый парус почти сожжён.
* мили
* травой
© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2017 /