А мне до Евтушенко, далеко,
Да я и не стремлюсь, наверно рано.
Мне здесь тепло, уютно и легко,
Кружится на строках самообмана.
Не соблюдая правил и табу
И не купаясь в греко-римских догмах.
Я просто прописью, пишу судьбу,
Проставив запятые так, наотмашь.
Считаю главным, хоть какой-то смысл,
О чём шепчу своей уральской речью.
Про то, как кто-то родину любил,
Стреляя то катреном, то картечью.
Ни всех простила русская земля,
Кого в петлю, кого-то на дуэли.
Кому-то в кайф заросшие поля,
Мне западло бухать среди недели.