Тут верь – не верь, а межсезонье спорит,
стучится в дверь и ночи вторит,
безмолвствует в заре, метелью кружит –
на крыльях сизарей дыханье стужи
приносит в дом… Без запятых и точек
в печали патефон едва ли точен,
трещат поленья, пенится вино…
В час очищенья /с ветром заодно/
звучит орган, сзывая прихожан…
горчит туман…он, словно фимиам,
укутывает нас, врачуя тишью боль…
Так что же это – фарс иль, может быть, любовь?..
28.11.2017