Выражать свои чувства - не в моде,
И быть искренним, в общем-то - тоже,
Но я, видно, другой по природе,
И для вас мои мысли - ничтожны...
Много раз вопрошал: «Ну и что же?»,
У души я своей... И в ответ,
Прямо в сердце я слышал: «Не в моде.
Но зато - ты живой... Ты - есть свет!»
«- Для кого!?», «- Для других.» - молвил с грустью,
Сам себе я под нос... в своём эхе,
Размышляя в себе: «Ну, допустим...»,
Прошептав тихо - «...ладно», при этом.
Ведь вся жизнь настоящая - чувства!
Это мир мой, которым живу...
Выражая себя - в искусстве,
В этом мире себя - нахожу.
Помогаю другим - на свободу,
Выбираться из бренной тиши,
Одиночества жизни... и годы,
Что утратили смысл души.
Счастье что потеряли в бездонности,
Глубине серой скуки и дней,
Средь теней из гордыни и гордости,
Влача скудость по жизни своей.
Наготу, стыд и срам - вид невинности,
Предавая себе в новой маске...
Но уставши от игр циничности,
Ищем чувства души - в старой краске.
Возвращаясь туда - в настоящее,
Где нутро жадно ищет глотка,
Правды истинной, непреходящего...
Счастья детства, как взмах мотылька.
Колыбельная, словно... те звёздочки,
Синь небес, ароматы травы...
И те виды снежинок, те лодочки,
Что водою, с тех пор - унесли...
Ищем тоже - в чём можем, как можем...
Это чудо нашёл для себя,
Я в поэзии дивной, не сложной,
Где могу каждой строчкой, любя,
Подарить вам себя - на распятие...
Получив свой терновый венец,
Вместо славы, увы - проклятие,
Положив вашим болям конец.
Снова я напишу - вы ответите,
Что не «...в моде, оставь, не пиши»,
Но вонзаясь шипами и когтями,
Я в ответ подарю - от души,
Аромат лепестков опадающих,
Вырывающийся, словно, крик:
Из меня: «Я не моден... для “знающих”»,
Для незнающих я - родник.
Я привык... в этих строках «не значащих»,
Отдавать вам себя - всецело,
До остатка скорбеть о плачущих,
До которых вам нету дела...
Я привык... Я не в моде... Я знаю.
Но всё это - есть я... И мой мир,
Так устроен, я так - умираю...
И живу я так в нём - для других.
___
Так живу и умру поэтом,
В этом мире своём безответном,
Оставаясь для жизни - бессмертным...
Прошептав тихо - «...ладно», при этом.
© Шевченко М.Р.