Ты говорил мне, что любишь,
но всё, что ты делаешь, -
отрезаешь от меня куски
и выбрасываешь,
приделываешь заплатки,
меняешь цвета и фактуры,
пришиваешь свою фурнитуру,
перекраиваешь по другим лекалам.
Я превращаюсь в лоскутное одеяло,
в тряпичную куклу Франкенштейна,
в нелепую текстильную мозаику.
Я устала от вечных уколов иголкой,
боюсь вида ножниц
и у меня даже нет больше сил
рифмовать и ритмировать.