На календарь смотрю: уж близится зима,
А за окном дождь льет, почти не прекращаясь.
Вот же страннющая природы кутерьма,
Мгновения все в сентябрь долгий превращает.
Беру я старый, с дисковым набором, телефон
И набираю номер председателя погоды.
Протяжно воет в трубке ретро - патефон,
Но дожидаюсь терпеливо я прихода.
- Алло, кто там звонит? - хрипит старик
И громко кашляет, что слышат даже стены.
- Тут, кажется, коллапс один возник, -
Произношу я по слогам, почти степенно,
- Декабрь уж близится, а снега так и нет.
Все хмурый дождь колотит по колоннам.
Хотим увидеть искр снежных свет,
Вдохнуть морозец словно запах горный.
- А... Снег не завезли. Тот, что на складе был,
Отдали щедро мы Уралу и Сибири.
На новый ввоз рабочих не хватает сил,
И мало льда осталось в этом мире.
- Но как же так... А как же Новый год?
И пляс снежинок под ярчайшие салюты?
У ёлки, с инеем на ветвях, хоровод?
И даже снеговик весёлый в две минуты?
Но монотонные гудки лишь раздались в ответ.
И защемило больно сердце от печали.
Растаял от зимы последний след.
А вместе с ним - как праздник мы встречали.
Снежки, снеговики - ну что за чушь!
Какая же нелепица в мозгу творится...
А за окном асфальт дрожит от луж,
И дождь всё продолжает тихо литься.