Ступор... Творческий кризис...
Вам это даже не снилось -
Мой мозг утопает в слизи,
Что в нем годами копилась.
Словно опарыши, мысли,
Копошатся в глубинах сознанья.
Ища потаенный смысл
Убогого мирозданья.
Бессоница кормит ядом,
Время ближе к семи,
Смотрит холодным взглядом,
И шепчет - «Mon cher ami...
В том, что не спишь ночами -
Совсем не моя вина.
Как же, мой друг, ты печален...
Выпей ещё вина...»