Мозг ожирел и больше головной нет боли,
Когда рождается последняя строка,
А может постарел, от этой тяжкой роли
Ловца, тянущего из вечности слова.
Зачем, не ведаю. Наверное так надо.
Я отрешён от тысячи дорог.
За то в награду за такую милость
Пригрет бессонницей и сотнею тревог.
Я их не звал. Они приходят сами.
Раздув в костре последний уголёк
Мне ведают присев потом часами,
Где были не были и как был путь далёк.
Я слушаю. Со многим соглашаюсь.
Где было не было, там мне не побывать.
Потом простившись, пожелав покоя
Они уходят. Я встаю, писать....