О, как, скажи, рождаются стихи?
приходят как? каким заветным тропам
и временам известны их пути,
по тайным лабиринтам бытия?
Что шепчут нам незримые уста,
иной раз в забытьи, меж сном и явью,
когда босой бросаешься к столу,
склоняясь над бумаги лоскутом
восторженно.
Иной, при свете дня
иль бесшабашной дружеской пирушки,
внезапной грустью сердце охладив,
язык отняв и заградив уста.
Иной в пути,
иной, когда сидишь
недвижимый и в думы погруженный
и думаешь о том, как хорошо
не думать ни о чем...
И вот, тогда
стремительным дождем, броском змеи,
стрелой дикарской пущенной под сердце,
они тебя накроют, оплетут
и выпустят по венам сладкий яд.
И,растворяясь в великой простоте
безбрежного земного откровения,
ты вдруг поймешь, что в суматохе дня
был прежде мертв,
и лишь сейчас...воскрес.
Ноябрь 2017