Как чайный, плохо выжатый пакетик,
осенний день не бросишь наугад
в бачок помойный. Выкрашен закат
заваркой цвета раскаленной меди.
Плюс всё драматизирует фонарь,
с таким теплом печальным освещая,
увещевая, словно пономарь,
дрожащий, уезжающий трамвай,
на мусорке сидящих серых чаек.
И кажется, что этот свет меня,
бредущую домой от остановки,
касается движением неловким.
И я шепчу: огня, ещё огня!