Ноябрь в конвульсиях трясётся:
то дождь, то снег, то крошка-жмых.
Игрок на имидж не ведётся,
ролей не поменяв своих.
Сорвал последние обноски
с деревьев, всем ветрам раздав.
Красот набрал букет неброский,
упрятал солнце навсегда.
Его люблю не за лишенья,
ведь он и мелочен, и груб, -
за зимней сказки предвкушенье
и в дом прокравшийся уют.