Зачем напоминает сердце,
Про то, что было где-то в детстве,
Осколки чьих-то странных жизней,
Живут со мной для укоризны...
И объяснения им нет,
Прошло, аж страшно, сколько лет.
У бабушки промчалось детство,
На перекрёстке, по соседству,
Заезжая изба стояла,
О ней и речь пойдёт сначала.
Изба дымила день и ночь,
И хлебный дух там рвался прочь.
Печь русская в избе была,
Вот и пекла сколько могла.
Пекарней стала та изба,
Мы с бабушкой идём туда...
Зачем, не вспомню, то исчезло,
Но вот, что было интересно,
Изба разделена стеной,
В передней половине той,
Работали одни "вольняшки",
В полотняных, больших рубашках.
А за стеной был люд другой,
И вольных было...ни одной.
Месили тесто зэчки там,
А хлеб везли по лагерям.
Все политические были,
В деревне люди говорили.
Бабуля с вольными болтала,
А я у стеночки стояла,
В стене была дыра для кошки,
Вдруг голос тихий, осторожный,
Мне говорит:"Возьми дочурка,
Из рук моих, вот эту булку..."
Взяла, но тут же закричали,
И за стеною замолчали.
Не знаю кто мне дал её,
Но сердце мается моё,
У этих женщин жизнь отняли,
Все радости и все печали.
У той печи сердца рвались,
И чья загубленная жизнь,
Меня ждала у той стены,
Стены печали, боли, тьмы...