Ну и что с того, что обнажённая
Силою неистовых ветров?
Спит природа, как заворожённая...
В дымке догорающих костров
Прячет ветви, словно бы стесняется
Серости своей... и наготе
Молится душа, не умиляется
Блеклости пейзажа на холсте.
От тоски щемящей нет спасения,
Радость за окном ищу, но зря:
Не найти восторга вдохновения
В образе прощальном ноября.
Утренний туман, дождём исклёванный,
Сдался, обессиленный, земле.
...Осень провожали только вОроны,
Что вернулись с убранных полей.