Однажды он перестал
Читать эти странные письма,
Стихи её, как с листвы
Сиреневая роса,
Утратили волшебство,
А может, не удались ей.
А он так хотел оставить
В зелёных её глазах
Немного любви из прозы
Огромной своей вселенной,
Где розой, корицей, мятой
Был запах её волос…
Каким бы он стал тогда,
Немым или откровенным?
Когда бы впервые принял
Наивность её всерьёз?
И с тонких запястий сердце
Стучалось бы прямо в губы
Горячие и сухие…
Но он так и не сказал –
Когда перестал? Зачем?
И как же пошли на убыль
Стихи её…
Как с листвы
Сиреневая роса…